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Murguita del sur
Bersuit Vergarabat

Cuatro ebrios se lo llevan al rockero,
otra vez ha fracasado el funeral,
en el barrio se relamen las pancartas,
avivando al modelo para armar.
Baila, baila, el boca en boca está de faso
pero esta vez el muerto regresó
y sentía que era extraño en esa orquesta
que aburría de sonar en Sol mayor.
¿Por qué, ese palo que te amasa,
que te afofa, que te aplasta,
vos lo usás para matar?.
Después, cuando ya no queda nada,
no hay más ojos, no hay más manos,
lo querés acariciar ...
No hay nada, lo amás
No hay nada, no queda nada ...
Oficinas alistando predadores
en las radios incitando al festival,
que recuerda por primera a un hombre
que la gente hoy está queriendo más ...
Con el tiempo se nos fue para la cresta
de una ola que no para de crecer
hoy su cara está en todas las remeras
es un muerto que no para de nacer ...
¿Cuál es?, kamikazes de otras almas
aburridos en sus casas
no se animan ni a cantar ...
Después,
alucinan que planea un heroe de otras
tierras y lo viene a rescatar ...
Es esa, si no está
la jeta, vos armás,
una careta con tus ganas ...
Amén!
Cuatro ebrios se lo llevan al rockero,
se lo llevan para siempre
se deforma y pronto vuelve.